(Journal du 22.V.2024) Tristan, juriste de son état, et mon ancien mignon, a posté tout à l’heure sur son compte Instagram une story, comme il dit certainement, constituée d’une photographie de l’immeuble de la cour pénale internationale, avec une légende écrite en anglais (car il s’adresse au monde entier), légende purement informative, indiquant que le procureur de la CPI avait demandé que soient délivrés des mandats d’arrêt à l’encontre du Premier ministre israélien et des dirigeants du Hamas. Mais le tout était couronné de petites mains animées qui faisaient le geste d’applaudir. Il fallait comprendre qu’on applaudissait le fait que le Premier ministre fût traité comme la dernière de ces canailles palestiniennes. Pendant toute notre relation amoureuse, Tristan me maudissait intérieurement de l’avoir fait s’éprendre de quelqu’un, c’est-à-dire moi, qu’il tenait pour un ignoble raciste et de la pire extrême droite. J’avais littéralement le sentiment de passer mes journées à subir les sermons d’un petit commissaire politique et mes nuits en compagnie d’un joli garde rouge, qui, par chance, se laissait un peu rosir sous le bleu de mes yeux et les caresses de mes mains et de ma voix. Mais j’avais encore l’espoir, maintenant que je ne l’aime plus, que Tristan ne se fût pas complètement vautré dans le brun de cette merde dont semblent truffées toutes les têtes de trente ans. Je ne sais ce qui m’attriste le plus de sa déchéance ou de la mienne, car, s’il avait encore le goût de partager ma couche, je crois bien que je jouerais à mon tour avec lui le commissaire politique, et que je devrais me faire violence pour ne pas le rééduquer à grands coups de trique dont, d’ailleurs, il ne serait sans doute pas mécontent. Quelle époque affreuse !

 

22.V.2024